On ignore
où il est passé.
Lui dix lieues dans la journée
portant son sac.
Bringuebalant partout
son silence.
*
Il croise au soir
les gardiens des pierres et leurs chiens.
Reconnaissables
à la châtelaine dont ils parlent.
Qui s'en vont dans le crépuscule
jusqu'au dernier aboiement.
*
Etendu là
sans plus voir le ciel.
Le soleil couchant sur un pilier
révèle une foule gravée dans la pierre.
La vague esquisse d'un artisan
qui s'efface avec la nuit.
14 juin 1999 |