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Il est des moments trompeurs que principes et nuits n'apposent sur le sol
Instants où je peine songeur dessinant sur une porcelaine d'or
Il est même des temps, montres posées par terre qui s'élèvent en aurore
Immobile dans leurs mouvements comme une planche ceint d'un désaccord.
Il est des heures de peines perdues, en plaines, qui creusent outre
Et d'autres à suivre qui se faufilent au milieu de pluie de gouttes
Il est des minutes de temps, des quarts d'ivresse, qui s'écoutent à la loupe
Et d'autres transparentes, sans aucun doute, en pente douce.
Il est des jours de baptêmes ennuyeux où l'océan tari s'éloigne furieux
Jour de bonté colère de jour narrations qui s'illuminent coûte que coûte
Il est même des jours, des jours et des jours tremblant fastidieux
Jours désertiques ou pluies de gouttes à profusion qui inutiles s'écoulent.
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