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"Il est si facile de perdre la mémoire
de soi-même"
-- Henrik Ibsen
Une fois par semaine
je me souviens de moi
je retrouve sous mon oreiller
les billets d'avion que j'avais imprimés
pour les lire à mon réveil
je ne sais plus où j'étais
y avait t-il une ville aplatie de soleil
un marché peuplé d'ânes
se transmettant le poids des épices
par tradition orale
ou de larges avenues trouées de confetti
et un parc où se donnait une grande fête
en l'honneur de ma visite ?
Il me revient sous la langue
un glissement de manège
un tremblement de poitrine
des visages les uns au bout des autres
ils balisent ma route en chute libre
la terre me prend dans ses bras
autour de moi une foule se presse et se dispute
au sujet de l'angle que fait mon corps
et puis plus rien
Je lis quelques solutions possibles
dans les douleurs que j'ai oublié d'éteindre en tombant
puis je m'entraîne à pleurer
à plusieurs vitesses différentes
pour déterminer
laquelle est la plus adaptée
au mouvement de la terre
et en multipliant la rotation des pleurs
par la pression de ton souffle sur mon coeur
j'arrive à nous retrouver
C'était l'hiver
sous un ciel gris souris
je marchais
très soucieux du soleil
et de la composition des bouquets d'avions
à t'offrir en plein vol
Bientôt
j'aurai déjà tout oublié
je retomberai
exactement dans la trace de notre prochain pas
je t'ai croisée
un billet blanc serré dans tes mains
une fois par semaine je me souviens
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