Arnaud Routel, Poète au poteau Certains poèmes peuvent sembler déroutants, voir dérangeants lorsque le lecteur, pourtant attentif, consciencieux, se laisse aller à certaine attente bien ciblée, habituelle, presque machinale. Maîtrise de la technique, rimes « comme il faut », métaphores parfaitement contrôlables par l’esprit, saveurs respirables, sentiments proches, trop proches de notre propre vécu. Comme tout cela est rassurant ! Le poème est casé, sans nul recoin obscur où nous nous sentirions piégés par les audaces de son auteur. Cette frilosité, cette peur du manque de repères, me mène à penser qu’il vaut mieux se tromper sur le talent d’un poète, lorsque le doute nous contrarie, plutôt que de l’exclure pour être certain de faire partie de la caste des gens qui se disent de goût, d’autant plus qu’il s’agit souvent du goût des autres… Pour ma part, trois poèmes d’un auteur, Arnaud Routel, que l’on a qualifié de « malsain », m’ont ému au plus haut point. Il ne s’agit pas, je le précise, d’une émotion purement affective, mais bien plutôt d’un trouble issu de la conscience et la différence est de taille. Lorsqu’on songe que le mot malsain renvoie à des notions d’ordre pathologique, qu’il existe une perversité au sein même de cet adjectif, j’avoue être consterné. N’est-ce pas plutôt le regard du lecteur qui serait pernicieux en mélangeant la fiction avec sa propre réalité ?... Je vous propose la lecture de ces trois poèmes. Relisez-les à haute voix, c’est important. Sans doute y trouverez-vous quelques maladresses poétiques ? Sans doute y croiserez-vous des sonorités apparemment infranchissables, des désirs inavouables, immoraux ? Mais Arnaud Routel ne parle pas de lui, il écrit, il fantasme, il imagine, il réinvente… Il SE réinvente. Morale et poésie n’ont absolument rien à se dire. Daniel Leutenegger Lignes de tir provisoires Par temps clair je fusille, des innocents principalement, Des cibles difficiles car forcément Tuer des impotents serait un court-circuit futile. Les enfants qui courent sans cesse, prénubiles, Possèdent l'attrait de petits soldats à truffer le plomb, De jouets qui en ont déjà vu trop long Sur tout de que le monde peut fournir comme immense fadeur. Les nouveaux-nés aussi ont mes faveurs, Presque invisibles dessous leur carapace capitonnée, Parfois portés, sous mes yeux étonnés, Vers l'évidence pénétrante de mes visées balistiques. Cibles à agrémenter du dramatique Des parents qui se lamentent, sa vautrent et courent en tous sens, Recrus qu'ils sont d'une nouvelle innocence. Par temps couvert je fusille encore, moins vite forcément, En tir posé un peu plus calmement, Je vise les lents passants qui s'offrent, freinés par le froid. Mon choix se porte sur la sanction cette fois, Sur les riches parures, les atours de bourgeois se frottant A leur argent contre moi nilpotent. Mais aussi les clochards, pauvres cochons seuls sous les porches Que j'allume et que j'embrase comme des torches, Eux dont les stratifications vestimentaires ensuite S'ornent de belles éclaboussures parasites, Souvent marbrées d'esquilles, d'ossatures décentralisées. Je les laisse à leur mort scandalisée Par les agitations ambulancières, venues trop tard Sur les trajectoires d'acier de mes dards. Manipulation génésique Le corps humain débarrassé de son manteau Est somme toute sa vérité, sa révélation, Délivré de ses chaudes odeurs de sudation Sa musculature s'épanche par cette soustraction Par son ossature broyée à coups de marteau. Il faut encore ôter les déchets organiques Afin que le résultat vraiment soit parfait, Prélever les paupières pour que l'œil ait l'effet D'un regard neuf sur l'arrangement qui se fait A la musique de ce corps de chair symphonique. Puis retirer tous les appendices inutiles Qui entravent la voie vers la beauté livide, J'enlève les doigts pleins d'os, le nez empli de vide Le sexe morne et froid, les oreilles trop avides Et les pieds obliques à la platitude futile. De ce corps dépouillé aux couleurs modifiées J'ai magnifié en lui toute son humanité, J'ai changé l'espèce humaine, sa modalité Comme à l'abandon depuis une éternité… Dans une version pure et parfaite et simplifiée. Ses pulsions calmées en arabesques de sang Je dois les ranimer pour mieux les révéler, Je pratique donc ces incisions fines, ciselées Ouvrant les quelques fenêtres qui vont dévoiler Son intimité crue aux sursauts incessants. Ecart de conduite J'ai trop longtemps roulé pour rien sur les routes, Pour simplement me déplacer dans l'espace, Assez de déboîtements sans l'ombre d'un doute De tous ces dépassements trop lourds de surface, Je laisse les voitures aux auteurs d'autoroute A tous ceux qui ondulent dans la tôle froissée, Je me suis lancé dans une tout autre joute Avec les piétons que je veux renverser. Et pour écraser la faiblesse des passants Et comme pour asseoir ma supériorité, Je transperce les a-venues des traversants Eperdus jusqu'au choc des priorités. Ma voiture qui s'écaille de ces collisions S'orne des reliefs de ma fière impudence, Moi je me meurs de ces éjacollisions… Devenu dépendant de cette décadence, Mûr maintenant, je ne me sens plus de taille A circuler pour une quelqu'autre raison, A vouloir rouler en laissant la piétaille Maîtresse des rues, des villes et de leurs maisons. Des rues vides s'étalent devant mes yeux ravis Désertées par ses encombrants parasites, Seuls les chats donnent encore signe de vie Mais à les éradiquer ceux-là… j'hésite. Arnaud Routel.