CHARLES COLONNA-CESARI Indépendamment du comité de lecture en poésie et avec l'accord de ses membres,l'un ou plusieurs d'entre eux vous parle ici de son coup de coeur pour un auteur, une écriture, des textes que nous croisons ici, sur Ecrits... Vains ? Aglaé Vadet vous présente son coup de coeur pour le poème de Charles Colonna-Césari , auteur que nous avons souvent publié dans notre librairie: Amouramor Arrêté l’amour Sans faim ni soif Sans la douleur A mort Cent fois dans la langue pillé  Sans un mot Sans autre fin Usé  « Tel qu’en lui-même enfin » Dans mon sang qui n’est rien que la poudre à venir des drains de satin noir Dans la rouille d’une terre égale à l’infini Cet organe du cœur De la pierre qui se donne sous le ciel sans égard Le songe passager qui n’apporte qu’un gel Que pluies et vents de rien Vents de nuits de toujours à la fin parsemés Parmi des heures qui comptent au mot à mot Les mêmes  petits riens dans la marge tracée de nos rues funambules Désertées d’âmes en peine   Tranquilles  froidement  Qui courent se damnent et déambulent et se déhanchent Se tordent s’en torchent de nos mots  Plus qu’elles n’en veulent  n’en volent  et s’en tapent et s’en tirent Les pauvres âmes Loin de nos nuits Avides et térébrantes Délaissées par les chiens qu’enrageaient les vivants Tirant des longes de luxure d’étoile éteinte à quatre épingles Vers la fosse où s’enlise un orchestre en fanfare Qui joue des dieux d’argile à la tête trouée Dans la bière et le fard des cuivres renommés  Les rats chauve-souris mangent du cœur bouilli    Sous les tôles funèbres d’un Port Aviation Chauffées à blanc comme neige au soleil Les masques pétrifiés des trouvères sans diaule Recouverts d’un acide aux fringales du vent Dans les cylindres noirs de nos tympans crevés La mascarade ambrée d’une saison déterre S’endorme le poète endormi dans sa mort Damnez nos  âmes S’il en reste quelqu’une Pauvres soldats Si nous ne sommes que de la merde Qui comptera les jours Près d’un fort militaire tous les chevaux crevés Aux chenilles d'un temps qu’écrase l’ordinaire Les beaux jours de mouchoirs qu’ensanglantent leurs mains Dans les trains sans retour les derniers insoumis Ne restait plus pour l’homme qu’un peu du pain pierreux Le quart et la mesure d’un grand festin de boue  Les moules de ferrailles extraites des litières Et ce levain du soir de la haine rougeoie Sur les brèches des dragues imbriquées de leur sang S’endorme le poète endormi dans sa mort Les vieux buveurs sont là tout tremblants de vermeil Devant le festin froid des viandes au crâne lourd Et de la coupe aux lèvres on bave Levant le verre à des ethnies perdues Et ce goût d’éternel aux lèvres de vos fiels Marque le vrai sourire aux sourires d’enfer Tout se joue sans férir sans jamais crier gare Tout défile toujours à petits pas de chien A petit pas de rien de la marche forcée Qui comptera les jours Ton sourire dans le froid juste avant le sommeil Tout recommence toujours D’un petit mot de rien à petits pas de chien   Sanctuaire aux porchers de vos mânes de fiente Recrachant un enfer aux ciboires initiés  Messes noires Des bas fonds de coursives Les sigisbées les néophytes Et  tous les sybarites en cortège royal  S’encornent dans la nef Au désir lancinant des gloires contenues A force de gober dans le temps consterné Tant d’espoirs en gelée Tant d’escarres tant d’amères ventrées De monuments de mots qui servent de tombeaux De charrues de terroirs à l’Ankou rigolard Tant de moissons d’aveugles chars Des petits mots d’amour qui ne démêlent rien Dedans son été noir et coloré d’or gris Un nuage ou l’azur bientôt noir d’être noir Cet étrange bonheur fatigué d’être nuit Descendu d’un  vitrail d’un éden au tiroir D’augures déjetés le tiède dégueuloir Qui comptera les jours A petits pas de chien Qui n’ont  plus rien que rien Que la mort de la mort Tout recommence toujours D’avoir mal d’être mal D’être sans fin la mort