Toi de plein bleu ciel et mer pour l’amour des arts dans une trombe de lumière
Toi claquant des dents par vingt-cinq degrés rétrogrades sur le tarmac.
Toi marchant nus pieds dans la galerie aux couleurs.
Toi en qui le sommeil ne trouve qu’un emploi formel à temps piètre.
Toi et ton rire juchés sur le dos de la romance.
Toi en chargée de mission du paternel, une paire de tennis sous la robe de soirée.
Toi déliant les langues mortes.
Toi contournant Chopin.
Toi barbotant dans ta baignoire en compagnie de l’octopus.
Moi et l’heureuse imagination du langage.
à Deborah
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