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Ils me détruisent les digues du dedans
Ils mettent en avant les choses à ne pas faire
Ils poursuivent à petits cris leurs discours incessants
Imprécis, dérangeant les tas de terre
Accumulés par la montée des ans
Ils parlent à petits pas, caquetant, de métal
Si bien qu'il faut ériger vite des bagages en bois
Laisser vite ses pieds traîner rapides sur les rails
Laisser frotter la tête, et s'allumer les feux de joie
Sirène bat la campagne et tes yeux clos mugissants
Battent l'ouverture des portières - auvents
Le vent s'engouffre, dehors, il fait si mal ; les champs :
Prairies modernes du silence
Cérémonies de cathédrales, de chairs et d'innocence
Où s'écarquille ton geste sous la lenteur du temps
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