| Et j'écris dans ce bar par Georges Cuffi |
Et j'écris dans ce bar devant ma bière morte Aux volutes bleutées de mes bouffées brouillard Voyeur des mots des autres attablés anonymes Fragments bribes brisées mosaïque de bruits Et j'écris sur la page arrachée d'un bouquin Griffant le gris grenu du papier série noire La fille du patron joue avec l'amitié D'un épagneul brun triste à l'œil de fin du monde Sillages sur l'asphalte à perte de regard L'aventure de l'heure au travelling des rues Le film est permanent passent des autobus Trimballeurs de destins aux arrêts arbitraires Je me fonds au décor de ces respirations De ces pas anarchiques et de ses croisements De vies quelconques sauf pour qui les met en gestes Que de rêves enfouis dans tout ce mouvement Une canne qui porte un infirme à lunettes Une fille qui traîne un effluve d'orient Un gamin orgueilleux comme un commencement Un vieillard étonné de ce pas devant l'autre Puis le crépitement d'une autre cigarette Enveloppe de brume un bout du temps vacant C'est un moment perdu que je fige au stylo Et que je chanterai les soirs où l'on m'écoute. |
Georges Cuffi |
