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Lues les cartes du monde aux heures de partir, appris les itinéraires,
vous faites toujours les cent pas devant la première page.
On devine à vos yeux tout un passé de flocons, de
bois mort et de boue. Vous arboriez vos yeux du dimanche, on vous
a délivré les cernes : vos secrets, sous vos paupières
closes, s'étiolent. La mémoire meurt à petit
feu sous les sycomores de l'avenir.
Tout alentour se terre et vous tait. Surtout, ne révélez
pas votre identité, motus aux vains camelots qui vous hèlent
! Passez au loin des marchandes d'amour, ne demandez rien aux diseuses
de bonne aventure.
Il pleut des cordes au cou des pendus.
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