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(c) Catherine Merdy |
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Prémonitions par Philip Fraysse |
Sélection de mars 2 002 |
Milan. Elan stoppé, magnificence des lieux. Les français n'ont pas manqué d'imagination ils ont crevé de peur et de conventions. Cathédrales gothiques et flamboyantes, ici comme à San Ciro les aficionados ne manquent pas autre lieu, autre prêtre, autre religion. On côtoie tout dans cette ville, grandeurs et décadences, d'ailleurs même ici on n'évite pas le pire… Via monte Napoleone, Milano, encore Chanel, Versace et Ferrari. Deux rues plus loin un mendiant, comme ailleurs, comme partout, ce démon qui marche au lieu de nous, un visage sans voix, sans mots, un sourd, muré. Commencement du mensonge et des supercheries. Plus tard, Venise, le port, les cargos, rêves d'exil la Sicile d'abord début d'exode courir sans fuir. Mais vers quoi la misère est moins pénible au soleil, fredonne le petit arménien qui sait peut-être de quoi il parle. Venise encore, pas de mots non plus pour décrire la Place San Marco intemporelle féerique peut être, pour imaginer. Plus loin encore Padoue, ses pèlerins, Chiesa San Antonio de Padova ici on atteint des sommets ; de ridicule, Christ réveille toi et vient chasser les marchands du temple encore une fois. Et cette habitude de parler en gueulant, feux croisés de mots, de cris, d'appels de haine et d'amour comme ailleurs, comme partout, en plus fort. Trouver la force de l'écrire d'écrire, tout. J'en crève doucement de ce feu de l'intérieur, cette explosion les mots comme une thérapie sortie toute cette lie, ces scories de mon corps. Toutes ces morts que nous portons en nous sales, cycle de vie et d'amours. Cruautés vengeances et puis renaître, demain perdre ses illusions la dernière, pour ne plus en avoir, un philosophe, j'ai oublié qui… Florence, Firenze plutôt cette fois ! Ces édifices, ces monuments toutes ces morts sont elles inutiles ? Tous ces hommes qui ont donné leur âme pour bâtir ces lieux de culte l'ont ils donné à Dieu ou au Diable ? Leur foi en une vie meilleure pour un céleste ailleurs, les à poussé à donner leur bien le plus précieux. partis, pour ne plus revenir jamais. Et les blessures des autres souffrent-ils avec la même intensité, de ce monde qui nous entoure ? Suis trop fainéant ou pas assez doué pour écrire vraiment ? Suis-je aussi aiguisé que des langues flatteuses veulent bien me le faire croire ou simplement sensible comme d'autres sont extra-lucides, et puis peut-être mythomane tout simplement, point d'ancrage de ma folie. tous ces gens que l'on perd faute de ne pas savoir les aimer. Maternité de nos amours à la recherche de cette mère aimée et haïe parfois que l'on perd tous un jour. Toute cette force là dessous dans ma chair, à fleur de peau et toute cette douleur. Unique erreur ne pas avoir, eu de frère ou de sœur. Ne pas la refaire. mais trouver la femme, perdue pour aimer, pour l'aimer assez, et recommencer l'histoire écrire demain, pour faire d'elle une mère celle de nos enfants, cette femme douce et lointaine qui s'efface au rythme lancinant, du temps qui s'enfuit du sang qui coule dans mes veines, pour rien… ?! Milan, Pise, Venise, Bologne, Florence, Pavie, Padoue. Automne 1993 |
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Philip Fraysse |
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