Depuis tout à l'heure,
à travers les pages du livre
gros, épais sous les doigts,
les bruits de clavier de ma voisine
blonde penchée sur son moniteur,
et la lumière qui glisse
à travers les carreaux de la fenêtre,

mes yeux s'irritent sur les aiguilles typographiques
des caractères microscopiques de l'encyclopédie,
- suis-je bien chez Aristote
et sa science de l'être? -

une voix familière dans la salle s'introduit à
reculons
sans frapper par la porte ouverte
de mon bureau,

à travers tout cela en levant la tête,
je presse sur mes pupilles mon index et mon pouce,
comme encore étourdi,

je peux voir en face le vent
éblouissant les branches de l'arbre,
une ligne téléphonique tirer un trait sur le ciel,

et toujours cette voix inlassable
qui m'agace
qui pourtant
n'a rien à dire,

les paragraphes se brouillent
me chatouillent mes orbites
en de vagues mots,
mais je m'obstine.

Je tourne la page...