Dans la bleutée opiniâtre de ma mémoire, je tire à boulets rouges sur des âmes contemporaines,
C’est un arbre dans la ville qui m’appelle,
Blanche colombes d’un bleu étoilé,
Tu voles pour des surprises nuancées de vert pâle,
À l’est d’Éden, le sang des rivières émergent des poissons jaunes,
C''est des nénuphars géants qui planent au-dessus des pays sans hommes
qui me suggèrent de faire encore un pas,
Pas à pas, l’homme apprend a marché et a déjà fait, le grand saut vers la lune,
À l’ouest d’Éden, c’est toujours, c’est la même rengaine: Du plomb dans les ailes des blanches colombes qui se noircissent de pollution organique.
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