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(c) Catherine Merdy |
Le vestibule de sa mort par Eric Bertomeu |
Sélection de novembre 2001 |
Fortunes alignées aux lisières cuivrées des jours de déclin, l'ivraie fossile germe encore sur vos empreintes de faussets. Des yeux arborés hors de cécité se sont sertis aux choeurs des bourdons de bronze vert-de-grisé, eux si familiers de nos impitoyables fractures. Celui de l'atelier, de ses cruors marmoréens, sait que les métaux resteront pour longtemps encore dans le vestibule de sa mort avant de pouvoir fusionner au timbre parfait des forges de l'immuabilité. Le ciel n'a plus un souffle pour pâlir les grandes fumées de jade et la couche immémoriale des mers dans l'accomplissement de son indécente pérennité ne couve plus désormais que de chétifs étangs. Nos palais de mémoire ont bien fini de se corrompre comme la terre accablée par nos pieds… Et ce si beau voyage qui n'aspirait qu'à être la part paisible du retour ! Dis, amour, quand renterons-nous chez nous ? |
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Eric Bertomeu |
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