... où dans le noir, la vapeur, je nie le néant
- les coudes sur la toile cirée à carreaux,
sans effort, sans rien faire, oh sans presque exister.
Je me dis que j'habite ces sensations,
dans l'esquissé du froid, de l'endormissement
et dans les mots qui s'agencent au cairn du poème
( Est-ce un abri ? est-ce un tombeau ? ) ;
le
café fume.
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