 |
Une photographie de Catherine Merdy |
Atelier d'écriture (texte sans o et sans eau) par Stéphnae |
responsable de l'atelier Noëlle Plenecassagne |
Hier, j'ai visité la fabrique des sirènes. Leurs écailles d'imprimerie, je les ai levées sur leurs ventres aux reflets d'encre. Une table brillait, les séparait d'angines, d'amygdales translucides qui faussaient les sujets et les verbes. Une table vibrait. Tu parlais, dévidant tes rubans bleus, tes lunes carnassières. Je vissais les gangues, te regardait t'immuniser, t'acérer de pantins. La fabrique était déserte, malgré les apparences. La sirène s'étirait, gémissante, enflée de musique, luisante d'abysses incendiées. J'ai jeté un seau d'air en elle. Je pleurais qu'elle me dise, sans étrangler les lettres, je pleurais qu'elle cesse de me menacer de feutre, de m'enlacer de manèges à aplanir les vagues. J'ai pilé sa vie bistre, réuni ses affluents rayés, lêché les plaies d'un fleuve plein, puis divisé les entrailles qui filtraient la pluie des arêtes. La peur s'habille en blanc. Ses gants, réceptacles à envies, frappent ma nuque, m'intimident en puissance, me punissent de lauriers. Je meurs à heure fixe, dans la salle de classe, la maîtresse me demande de sentir meilleur. Juste avant, je renais, par prudence, je ne tiens pas à ramener une bulle à ma famille. Je marche, pas plus seigneurial qu'une gerbe trempée dans le caniveau. Je danse la merde mystique, le requiem des lèvres écrasées de semelles. Seul, plus seul qu'un arbre dans une gare, je n'attends plus rien. Plus rien que le visage de la sirène, plus rien que sa langue ensablée. Plus rien qu'elle, si belle. Marmites à rêves réels. J'avance sur le cercle de cuivre. Je chauffe ma mixture d'âmes. J'emprunte aux caractères d'imprimerie leur densité, leur appui cinglant, leur sceau thérapeute. Les épaules des heures, les unes sur les autres, je gravis la pyramide. Sur ces pierres malades de renaissance, sur ces affres de merveilles qui surnagent, je guéris. Je l'aime. Je l'écris. |
|
Stéphane |
|
